En casa

En casa, te recoges en ella y te instalas. No necesitas salir a la calle. Si te es posible, permaneces días sin tiempo ni reloj.

Hoy es uno de esos días.

Cuando el apetito apunta, tomas un tente en pie, un puntal a decir de tu padre, y vuelves a tus cosas.

El discurrir de las horas lo marca la luz sorprendiéndote, de repente, con su ausencia.

Cuando conoces a alguien quisieras estar hasta apurar la copa. Esa es tu manera, no hay otra. Para consumir la angustia que golpea la trastienda te lanzas a lo que sea, dejando en el olvido lo que en realidad deseas.

Así eres, manifiestas, pero no hay cuidado, después te desprendes y el otro o la otra aprenden que no era otra cosa que el primer momento en que tu alma no tiene otro objeto, como mariposa atraída por la llama de la vela que la inflama.

Ausente, crees que decrece el sentimiento. Sólo es eso, lo crees, pero certero salta de repente con más brío.

Si el amante supiera cual es tu sentido loquearía, pero no sabe, contienes el estallido.

Alma que la poeta orienta a unos versos descosidos.

Aunque se explicite, siempre guardará un gesto que te hará pensar si es por ti o es por otros u otras.

Ciertamente, no te equivocas. Por otras personas arranca el mismo impulso. Al tiempo o en distintos estadios del ser. Su esencia se proyecta y multiplica traída por la fuerza de la diosa que en ella codifica.

Navega por mares de sueños, aún en el más claro momento diurno. Su viaje es paralelo al existir del momento.

Sufre quiebros e inquietudes que le presta el ánimo compartido de diletantes seres que manifiestan en ella sus querencias.

Si la miras, es posible que ante espejo te identifiques; o de pétrea forma se transforme, para esconderse en su opacidad.

La reina del baile de sombras chinescas concita a la muerte entre esas sombras.

Bajará el telón y olvidará. Ahora teclea para que en sígnicas palabras se recojan rémoras de su caminar.

Lo dice a los cuatro vientos, sin vergüenzas ni aspavientos. Proclama que en este momento es ella y no otra la parca que clama sobre su propio centro de soledad.

La soledad mal sabida, no es estar en cuatro paredes sin alma que te asista.

Es vivir en ese estado de consciencia que a algunos mortifica.

Para saldar su dolor atiende a risas y cantos. Abraza al desamor y se hace con el un caldo que amargamente digiere, vacunando con su estertor el dolor.

El cuerpo gorgotea una fuente que mana sin cesar soltando alaridos al viento de deseo y mansedad.

Amante por un instante, nunca volverá a su lar. Gemidos que escucha no la tientan nunca más.